La Cité des jarres

Inspecteur Erlendur #1

by Arnaldur Indridason (Author) and Éric Boury (Translator)

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Pourquoi l'inspecteur Erlendur use-t-il sa mauvaise humeur à rechercher l'assassin d'un vieil homme dans l'ordinateur duquel on découvre des photos pornographiques immondes et, coincée sous un tiroir, la photo de la tombe d'une enfant de quatre ans ? Pourquoi mettre toute son énergie à trouver qui a tué celui qui s'avère être un violeur? Pourquoi faire exhumer avec quarante ans de retard le cadavre de cette enfant ? A quoi sert cette collection de bocaux contenant des organes baptisée pudiquement la Cité des Jarres? Pourquoi nos enfants nous font-ils toujours souffrir ? Pourquoi partout dans le monde la vie de flic est toujours une vie de chien mal nourri ? Ce livre écrit avec une grande économie de moyens transmet le douloureux sens de l'inéluctable qui sous-tend les vieilles sagas qu'au Moyen Age les Islandais se racontaient pendant les longues nuits d'hiver. Il reprend leur humour sardonique, l'acceptation froide des faits et de leurs conséquences lointaines. La Cité des Jarres a obtenu le prestigieux prix Clé de Verre du roman noir scandinave. Il figure en tête des listes des best-sellers en Allemagne et en Angleterre.

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Fiction Mystery & Detective Hard-Boiled Nordic literature

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Godefroid
Sat, 04 Feb 2012 19:34:06 +0100

Erlendur est inspecteur à la criminelle de Reykjavic. Il vit seul ; sa fille, camée jusqu'au ongles, a accumulé des dettes auprès de lascars peu recommandables ; son fils et son ex femme sont des fantômes. En plus, il fume et a des douleurs à la poitrine le matin.
Erlendur entre en scène dans un petit appartement en rez-de-jardin, occupé par un vieux salopard figé sur sa moquette, un cendrier massif encastré dans la cafetière. Oui, le vieux Holberg était bien un vieux salopard, parce que son PC est plein de vilaines choses pornographiques plus dégueu les unes que les autres... et aussi parce qu'on découvre assez vite que trente ou quarante ans plus tôt, il a violé une malheureuse jeune femme, qui a enfanté une charmante petite Audur, qui est décédée à l'âge de quatre ans d'une tumeur au cerveau, événement qui a conduit la maman au suicide. Vu que les meurtres ne sont pas légions en Islande, Erlendur creuse à mort son enquête, bien au delà de ce qu'on lui laisserait faire dans nos sauvages contrées d'Europe du sud. Il confondra le coupable au terme d'une traque bien tristouille.
Il y a certes la couleur locale, tous ces noms qui finissent en "dur" ou en "son", une connexion avec l'actualité politico-scientifique de l’île (toute la population dans un fichier génétique !), mais rien qui fasse sortir cette cité des Jarres de la masse des polars de série qui comportent tous leur petite touche de social, leur soupçon de sordide, leur flic malheureux limite asocial. Traduction a priori correcte, écriture sans brio, narration ordinaire (quand même ponctuée d'un récit explicatif en italique bien maladroit, sorti d'on ne sait où)... Difficile de comprendre l'engouement de la critique pour ce roman bateau, pas franchement désagréable et parfois même captivant... parfois, mais pas davantage.

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